Louco!

A pureza do meu amor por ti tornou-se delírio. Meu sorriso já não é mais sincero, é sardônico. Riu da Morte que me espera. Ela está ao meu lado com sua imensa foice em minha garganta. Ela aguarda minha súplica pela decapitação de minha cabeça. Ela também sorri. Não, ela gargalha. Chega ao ponto que lacrimejar sua face cadavérica. Goza de meu estado. Suas vestes pretas são um manto para agonia que se tornou esse tempo de espera.
Petrificado, ali estou, no meu quarto. Meu refúgio do mundo errante. Com uma foto nossa em minhas mãos. Rasgada varias vezes e colada com fita outras tantas. Já não consigo mais ver os nossos rostos na fotografia. Mas sinto a tua presença nela. Sinto o teu cheiro, os teus lábios. Sinto o teu olhar doce quando eu te entregava uma rosa. O teu sorriso tímido a me ver sem jeito, encabulado. Sinto-te minha. Sinto-me teu. Mas algo sempre me toma de inesperado. É o ódio. Aquele ódio de mim mesmo. Por ter ti perdido, por ter ti deixado partir. Por permitir a tua fuga de meu mundo.
O caos reina em minhas terras. O que era brando torna-se fumegante. Tudo está em colapso. Já não aguento mais ajustar o inajustavel. O que é relativo torna-se convicto - fato. Não beiro mais à loucura, já estou louco. Admitir isso é inesperado, os loucos não esperam compreensão de seus atos. Para eles (nós) tudo está(va) certo daquela maneira.
O errado é um certo que ainda não deu certo. Sou um errado, então. Não desejo a morte como salvação ou punição, mas talvez só morrendo eu me torne rijo. Completo. Efetivado na aposentadoria dos acertos. Terá sido a pedra cantada que faltava para eu gritar Bingo! Poderá ser também, um erro irreversível. Guardo como segundo plano. A última alternativa.
Busco, então, sobreviver mais um pouco. Errar mais um pouco. Talvez o erro se canse e comece a acertar. Talvez eu me canse e comece a considerar com mais certeza executar o plano b.