Bebado e deprimido

Sinto-me vão em vão. Sufocado pelo meu próprio sangue. Afogado em lágrimas por não ter sentido no que eu escrevo. Entro em um surto profano. Assisti a um vídeo de Clarice Lispector e me senti tão pequeno. Tão insignificante que, creio eu, deveria parar de escrever. Parece que a cada palavra que sai de meus pensamentos eu insulto a literatura que tanto aprecio. Quiçá eu ter uma migalha de Clarice em meu ser. Quiçá eu ser tão profundo quanto ela. Sua depressão literária foi e é justificável, logo a minha torna-se insólita e, consequentimente, irreal, tão absurda e mesquinha que me pego entrando em meu blog a cada hora para ver se alguém comentou em algum de meus textos egoístas. Sou um lixo, isso eu sei. Tornei-me viciado nessa merda. Agora que estou alcoolizado as palavras saem mais brutas e cruas. Adoro escrever, tornou-se parte de mim. Mas a cada texto que público sinto, ao mesmo tempo, um alívio e uma ancia desesperada de vomitar. Não sei se tenho algum problema, só sei que ainda escrevo para saciar meu ego e assim vou seguindo. Nada tem sentido esse fragmento, só senti vontade de colocá-lo aqui. Amanhã, provavelmente, eu o apaguarei.